¿Existe para este interior
un exterior? ¿Sobre qué dolor
se coloca tal lienzo?
Qué cielos se reflejan sobre
el lago de estas rosas abiertas,
estas despreocupadas, mira:
sueltas en su holgura,
como si jamás
una mano temblorosa pudiera derramarlas.
Casi no pueden contenerse; muchas se dejaron
colmar y desbordan
de espacio interior
en los días que se cierran más y más
hasta que todo el verano en una habitación
se convierte, una habitación en un sueño.